Como um pássaro que, através das grades, contempla o sol sem poder tocá-lo, admira as árvores sem jamais pousar em seus galhos e sonha com ninhos que talvez nunca construa – assim é o meu amor por você: aprisionado, inquieto, faminto de liberdade. Meu coração, enjaulado pelas lembranças, bate com força contra as grades invisíveis do destino, enquanto minha alma se lança em voos que somente a imaginação consegue permitir. Nas manhãs cinzentas, imagino seu rosto. Seu perfume parece ainda pairar no ar imóvel do meu quarto. Sua voz ressurge, silenciosa, entre as paredes vazias da casa e, sobretudo, dentro do meu peito. Sua ausência tornou-se uma presença feroz. Habita meus pensamentos como um fantasma que se recusa a partir. Persegue-me nas madrugadas insones, nas promessas que não se cumpriram, nos beijos que ficaram apenas nos sonhos e nas palavras que morreram antes de serem pronunciadas. Eu te amo. E, no fundo, ainda acredito que você também me ama. Mas existe entre nós um abismo...

  Há noites em que o silêncio parece ter memória. Ele se espalha pela casa devagar, ocupa os corredores, repousa sobre os móveis e, quando tudo finalmente adormece, parece procurar alguma coisa que já não está ali. Talvez procure tua voz. Durante tanto tempo ela fez parte das minhas noites. Ecoava ao meu lado enquanto o mundo lá fora parecia desabar em suas próprias inquietações. Bastava ouvi-la para as coisas encontrarem algum sentido. Havia em tuas palavras uma espécie de abrigo, um lugar invisível onde eu podia descansar quando a vida se tornava pesada demais. Hoje, o silêncio ocupa o lugar que antes era teu. E descobri que existem ausências que não se contentam em deixar vazios. Elas modificam o espaço ao redor. A mesma sala parece maior. A mesma janela parece mais distante. Até o café da manhã perdeu alguma coisa que não consigo nomear. Talvez seja porque determinadas pessoas não ocupam apenas um lugar em nossa vida. Elas passam a fazer parte da paisagem da nossa existência. L...

  Até o fim – com esta garganta rouca, esgarçada por silêncios que se acumulam como cinzas. Estes olhos líquidos, encharcados por noites inteiras de espera, ainda buscam um horizonte que nunca chegou a se formar. São olhos que viram promessas desmoronarem como castelos de areia; que assistiram ao lento apagar das luzes que um dia iluminaram seus passos. Até o fim – com estas mãos trêmulas, que já não conseguem segurar as frágeis promessas do passado, mas ainda tateiam memórias com a delicadeza de quem acaricia um pássaro ferido. Mãos que um dia ergueram sonhos, que teceram planos com fios de esperança e agora carregam apenas o peso das coisas que não foram. Até o fim – com estes pés exaustos, feridos de tanto caminhar em círculos, pisando sobre os mesmos erros, as mesmas pedras, os mesmos desertos. Pés que já cruzaram campos de batalha invisíveis, onde cada passo foi um ato de resistência contra a desistência. E com estes lábios, costurados ao silêncio da noite, que guardam palavra...

  Forte por fora, mas carregando o peso de hematomas invisíveis por dentro – assim tem sido a minha jornada. Caminho com passos firmes, mas, por dentro, carrego cicatrizes profundas, silêncios pesados e dores que ninguém vê. São feridas que o tempo não curou; apenas cobriu com a poeira dos dias, como se esconder a marca fosse suficiente para apagar a dor. A cada amanhecer, carrego o fardo de angústias acumuladas, como pedras espalhadas por um caminho que insiste em não se endireitar. A sorte – essa entidade tão desejada e quase mística – jamais pareceu caminhar ao meu lado. Por inúmeras vezes, estendi a mão ao acaso, implorando por um sopro de alívio, mas ela sempre se esquivou, como uma sombra que desaparece ao menor sinal de luz. Houve noites em que o silêncio gritava dentro de mim, e a dor era tão densa que respirar parecia um castigo. Em alguns momentos, desejei não estar mais aqui – não por fraqueza, mas por exaustão. A morte, naqueles instantes, parecia uma promessa de descan...

  A distância ingrata que nos separa é, para mim, um suplício que corrói lentamente os alicerces da alma. Os dias arrastam-se em uma lentidão insuportável, e as noites – oh, as noites… – são assombrosas, pesadas como pedras sobre o peito. No meu quarto silencioso, onde apenas o tique-taque do relógio testemunha minha solidão, volto o olhar para a lua através da janela e imagino – com a ternura dos que amam demais – que, talvez, neste exato instante, teus olhos também se percam na mesma luz suave e prateada. Imagino que a brisa noturna te acaricie a pele como antes faziam meus dedos. Que o luar derrame sobre ti o mesmo afago que, em tua ausência, eu gostaria de te oferecer. E fecho os olhos – não por desejo de dormir, mas pela necessidade de te sonhar. É então que tua imagem me visita: viva, quente, próxima. Sinto tua respiração misturar-se à minha, teus murmúrios insinuarem-se no silêncio como uma música conhecida. Tua voz, que me falta, reaparece no espaço rarefeito da imaginação....

Disponível para venda no Google Play Livros Introdução Poucas ideias exerceram tanta influência sobre a humanidade quanto a crença de que somos livres para escolher. Essa convicção moldou sistemas jurídicos, inspirou códigos morais, fundamentou doutrinas religiosas e influenciou praticamente todas as sociedades conhecidas. A noção de que cada indivíduo é responsável por seus atos está presente em nossas leis, em nossas relações pessoais e na maneira como compreendemos a justiça. No entanto, basta examinar essa ideia com um pouco mais de atenção para surgirem perguntas difíceis de ignorar. Somos realmente livres? Ou apenas acreditamos que somos? Se Deus conhece antecipadamente todas as nossas escolhas, essas escolhas podem ser consideradas verdadeiramente livres? Se tudo acontece conforme um plano divino, existe espaço para decisões independentes? E, se existe, como conciliar essa liberdade com as inúmeras intervenções divinas descritas nas Escrituras? Essas perguntas acompanham a human...

  Meu coração não aprendeu a amar em pílulas de afeto, nem a se satisfazer com sussurros frouxos. Ou me entrego inteiro, com a alma em chamas, ou recolho o fogo para dentro de mim e o guardo para sonhos que realmente mereçam arder. Não sei sentir em pequenas gotas, como quem toca a superfície da água e recua antes de se molhar. Quero a tempestade – o dilúvio que invade cada fresta, que transborda pelas janelas da alma, ainda que seja apenas uma miragem dançando por uma noite antes de se dissipar na claridade pálida da manhã. Se não for assim, que não seja. Prefiro a solidão ao amor que não inflama. Não me atraem romances frágeis, paixões escondidas atrás de silêncios ou corações que se saciam com migalhas. Não quero restos de sentimentos nem presenças pela metade. Não sei ser morno, muito menos brincar de afetos que não aceleram o pulso. Quero um amor que transborde, que chegue como vendaval, me roube o fôlego e devolva a vida quando eu encontrar, nos olhos da outra pessoa, o refle...

Link Amazon: https://www.amazon.com.br/dp/B0H1T1X8DW  Link: Uiclap:  https://loja.uiclap.com/titulo/ua180000 A chuva começou antes da meia-noite. Primeiro tímida, quase delicada, desenhando fios prateados sobre os telhados escuros da cidade. Depois veio o vento, forte e insistente, dobrando árvores, fazendo os fios elétricos cantarem no escuro e empurrando nuvens densas contra o céu. A velha casa permanecia acesa no alto da colina. Vista de longe, parecia uma embarcação perdida em mar revolto – isolada, silenciosa, resistindo. No andar superior, atrás das janelas pintadas de azul desbotado, uma mulher ainda trabalhava. Amélia Mendonça não percebia o tempo. Havia horas desde que o jantar esfriara intacto sobre a mesa e desde que o relógio da sala marcara meia-noite. O mundo do lado de fora desaparecera para ela. Restavam apenas o som da chuva, o cheiro de tinta e a tela diante de seus olhos. O ateliê era pequeno, mas carregava uma beleza silenciosa. Estantes antigas cobria...